A Busca sem Fim

Procuro-me nas palavras,

nas sombras que a vida lança

sobre o meu caminho.

Cada passo que dou

é tanto avanço como recuo,

um espelho onde vejo

não o que sou,

mas o que ainda falta ser.

Nas esquinas da memória,

sou criança,

sou homem,

sou a ideia inacabada

de quem talvez nunca serei.

No tempo que passa,

encontro-me apenas por instantes,

antes de desaparecer de novo,

como uma estrela cadente

que ilumina, mas nunca fica.

A minha identidade não se prende

ao que vejo,

mas ao que sinto

nas margens do meu ser,

onde o silêncio abraça o desejo

de ser mais do que já fui.

E cada dia é uma nova versão

de mim mesmo,

uma reescrita silenciosa

do poema inacabado que sou.

Por vezes, canso-me de procurar,

de seguir esse fio invisível

que me leva a parte incerta.

Mas quando paro,

sinto o vazio crescer,

a ausência de mim mesmo

a gritar dentro do peito.

E assim, volto ao caminho,

não por necessidade,

mas porque a busca

é a única verdade que conheço.

Entre o ser e o não ser,

entre o que deixei de ser

e o que ainda não alcancei,

existe um espaço que é meu,

um vazio cheio de possibilidades,

onde cada ausência

se transforma num novo início.

Afinal, talvez a busca

não seja para me encontrar,

mas para aprender a perder-me,

vez após vez,

até que o perder seja, enfim,

a minha forma de ser.

O Feminino Dentro de Mim

(Inspirado na poeta Maria Teresa Horta)

Há um corpo que arde em mim,

feito de pele e desejo,

um fogo que cresce nos dedos

quando percorro o silêncio do meu corpo.

Ela, que me habita,

vem como uma tempestade,

suave e selvagem,

como o toque que se prolonga

para lá do limite dos sentidos.

O feminino que me chama

não pede licença,

não se contém,

é a fome que desperta

no sopro morno da madrugada.

Ela faz-se sentir na carne,

na curva do meu próprio corpo,

que se molda à vontade

como quem se rende a si mesmo

sem nunca perder o poder.

Ela toca-me

como se o mundo fosse nada

— e tudo.

Na profundidade do seu olhar,

vejo a mulher que sou,

nua e inteira,

sem o peso do que os outros esperam,

apenas o que quero ser.

Cada suspiro seu

é um eco no meu peito,

onde a força de viver se mistura

com o prazer de sentir.

Há uma suavidade selvagem

no seu toque,

uma força que me dobra,

mas nunca me parte.

Ela vive no meu ventre,

nas coxas que tremem,

nas mãos que pedem,

na alma que exige ser livre.

O feminino dentro de mim

é um grito abafado —

e ainda assim,

é um grito que se faz ouvir.

Ela é tanto o desejo quanto a calma,

o toque ardente

e a brisa que refresca.

Eu sou o seu templo,

o seu altar de silêncio,

onde os segredos são ditos

sem palavras.

E quando me entrego a ela,

sou a mulher que me tornei,

e a que sempre fui —

completamente dona

do meu corpo

e do meu ser.

Mas eu gosto desta terra

Nós somos feios, pequenos, estúpidos,

mas eu gosto desta terra,

onde a vida se esconde sob o vinho selvagem da primavera,

onde a noite guarda a escuridão como um segredo antigo.

Tanto a vida quanto a tristeza se entrelaçam,

como um vento fresco que acaricia a alma,

e, ainda assim, eu gosto desta terra,

onde as estrelas gloriosas brilham ao redor de algum lar.

Mesmo pequenos, sentimos o peso da grandeza

que habita nas sombras e nos silêncios,

porque, apesar de tudo, há algo de belo

nas imperfeições que carregamos,

nesta terra que nos acolhe.

Antes do Sussurro

Às vezes olho e já sei.

Não preciso de falar, nem de me explicar,

só sinto o que passa no ar entre nós.

O silêncio não me pesa, é um abraço.

Talvez tu nem saibas, mas também respondes.

O teu olhar fica ali, suspenso,

e é como se tudo estivesse dito.

Não há dúvida, não há espaço entre a tua respiração

e o meu pensamento que corre.

A minha boca não se abre,

não por medo, mas por saber

que qualquer palavra seria menos do que este instante.

As tuas mãos não se mexem,

mas há um querer nas tuas pupilas,

um acordo invisível que assinamos com o piscar.

Fico aqui, assim, sabendo sem saber,

vendo sem precisar ver mais.

Vestígios Invisíveis

Eu guardo mais do que devo,

os dias acumulam-se em gavetas que não abro,

os rostos passam, ficam nas margens da pele,

as palavras caem de mim sem aviso

e eu seguro algumas, as que doem menos,

enquanto o tempo me escapa,

não consigo entender o porquê de tanto vazio,

mas continuo a encher bolsos com sorrisos

e fotografias de momentos que já não sinto.

Ando pelas ruas sem destino,

não há mapa que me salve de mim mesmo,

tudo desliza, perde forma,

eu já não sei o que conta,

mas agarro o riso, o toque, a respiração.

É o que sobra quando o silêncio vem,

não há muito para dizer sobre o que vai embora,

só que as memórias pesam mais que o corpo

e o resto já não importa.

Entre o Peso e o Vazio

Eu gosto desta terra como quem rasga o chão

sou feio mas isso não me dobra, não me apaga

olho os outros, os pequenos, os sujos, e neles vejo o peso que carrego

não sou bom, não sou nada, mas existo aqui

neste canto onde o céu não nos olha, e o mundo nos ignora

arrasto-me com as horas, com o cansaço, mas não me importo

gosto do que dói, gosto do que queima por dentro

não entendo a beleza, nunca a vi de perto

mas estas ruas tortas têm as minhas pegadas, e isso basta

ninguém nos ensina a viver, mas continuamos

somos lentos, somos duros, mas nunca deixamos de andar

há dias em que grito só para me ouvir a mim mesmo

a terra suja prende os meus pés, mas eu gosto

os olhos ardem de tanta miséria, mas seguimos

não me interessa a glória, não me interessa o amanhã

sou este pedaço gasto de carne que respira, que morde

e mesmo sendo nada, sou tudo o que posso ser

porque gosto, gosto deste lugar que não me quer.

Entre Passos

Caminho sem destino, pés tocando o chão áspero,

O ar dança em volta, leve e indiferente,

Nada pesa nos ombros, apenas o vazio da tarde,

O corpo move-se porque precisa, porque é assim.

Entre as árvores, a luz hesita,

O tempo dissolve-se em minutos estendidos,

E os pensamentos correm livres, sem fronteiras.

Não há pressa nem propósito, só o momento.

O som dos passos quebra o silêncio breve,

E eu escuto o mundo, mas sem querer entendê-lo.

A vida passa, com suas ruas, suas casas,

Mas aqui, na terra molhada, há apenas o agora.

Penso em tudo e em nada ao mesmo tempo,

Sem buscar respostas ou perguntas certas.

A mente dança por paisagens internas,

Como se o destino fosse a própria caminhada.

Por vezes, sinto o vento falar comigo,

Ou talvez seja apenas o meu cansaço,

Mas sigo, com os olhos fixos no horizonte,

Onde o sol cai lentamente sobre si mesmo.

Há algo de puro em não pertencer a lugar algum,

Em ser só um corpo que se move, sem raiz,

E nesse estar sozinho, há uma liberdade

Que as palavras não conseguem segurar.

Círculo Vazio

O ódio é simples, direto.

Não nasce da razão, mas do impulso.

Olhas para o outro e decides: inimigo.

Sem lógica, sem análise. Apenas isso.

Há um prazer em negar a existência alheia.

Um poder bruto em apontar e dizer:

"Tu não mereces estar aqui".

A proximidade do outro incomoda.

Ele respira, ocupa espaço.

E tu, que fazes com o teu?

O ódio não precisa de justificação.

Ele alimenta-se da própria presença.

Expande-se, enquanto te encolhes.

Não te libertas ao odiar.

Aprisionas-te.

E, no fim, não sobra ninguém.

Nem o outro, nem tu.

Entre Garras - (Des)identidade

"Dog Woman, 1994" da pintora Paula Rego.

inspirado na pintura "Dog Woman, 1994" da pintora Paula Rego.

Sou cão, mulher, bicho sem alarde

visto a pele que morde o ar

sou os pelos debaixo da unha,

arranho o chão com os joelhos

e o corpo arrasta, suga, pede,

não digo, não grito, mas dobro

os ossos na terra seca.

Os dentes roçam a fome

que não mastigo,

a barriga cheia de pedras

que rolam.

E o vento passa entre as patas,

deixa-me ali, caída, não dói

se a carne não pensa,

mas os olhos caem,

enchem-se de chão e de nada,

o mundo não chega aos pés.

Ventre vazio

O corpo pesa tanto, 

os dias passam lentos, 

não sinto mais nada 

além desta culpa.

As mãos vazias tremem, 

não sei onde pôr 

essa dor que cresce 

dentro de mim, muda.

Queria poder esquecer, 

mas as memórias voltam, 

presas no meu ventre, 

no chão deste quarto.

A culpa rasga tudo, 

como se soubesse 

o que fiz ou deixei 

sem dizer a ninguém.

E agora, aqui estou, 

perdida entre silêncios, 

esperando que acabe.

A cadeira

A Madrastra, 1970 da pintora Paula Rego

Sento-me na cadeira que não me pertence

Os olhos dela deslizam, lentos, nas minhas costas

o couro quente agarra-se à minha pele nua.

Ela faz das suas mãos uma prisão

e eu cedo, com o corpo a pulsar, ao seu toque frio.

A noite pesa nas janelas, mas não falamos de luar.

Ela aproxima-se sem medo de errar.

As unhas dela marcam, cravam-se no músculo

um ensaio de poder nas pontas dos dedos.

Não preciso de gritar, há silêncio que basta.

O quarto veste sombras e o ar fica preso

ela ocupa todo o espaço, um trono e nada mais.

O som das roupas caindo no chão rouba a atenção,

mas ainda não fomos longe o suficiente.

Os lábios dela encontram a pele, e não há revolta.

O desejo é o que sobra depois da queda,

quando as mãos desatam os nós que ela apertou.

E eu, sem medo, aceito essa derrota.

E dormem tantos beijos nos meus lábios

E dormem tantos beijos

nos meus lábios secos,

à espera do toque,

que nunca chega perto.

Guardo em mim ecos

das noites esquecidas,

onde só o desejo

acende a minha pele.

Teu corpo ausente pesa

no calor do quarto,

e as horas passam,

mas não deixam marcas.

E mesmo sem ti,

meus lábios ainda guardam

o sabor perdido

de tudo o que fomos.

A pedra quer ser flor

(O filme "A Pedra Sonha dar Flor", uma obra do realizador Rodrigo Areis, que teve a estreia no festival Curtas Vila do Conde, baseado na obra do escritor Raul Brandão)

Ela, a pedra, suspira.

Quer brotar da raiz invisível, mas não sabe onde nasce o desejo.

E é nas entranhas frias que se ouve o silêncio que a molda.

Ela quer ser outra, uma pétala vulnerável ao vento.

O tempo dança sobre sua pele, mas a pele não cede.

E o peso do mundo a prende, mas seu sonho flutua.

Ela sente a humidade da terra, embora a seca a envolva.

Ser flor é um capricho, uma rebeldia sem voz.

E ela sonha com cores que nunca tocou, com perfumes que desconhece.

Seus poros rígidos anseiam o toque do sol,

mas os dias passam sobre ela, indiferentes.

Não há raízes a seguir, apenas o desejo de ser algo que respire.

Ela, a pedra, não quer durar, quer desvanecer.

E nas sombras das árvores, ela inveja as folhas,

a queda suave, a entrega ao chão que a acolhe.

Ela quer morrer para renascer, leve, numa dança sem gravidade.

Mas há sempre a espera, o instante, e ela, imutável.

Entre a queda e o voo, uma vontade que não sabe nomear.

Fado Rosmaninho

Meu amor, a saudade,

é o rosmaninho que floresce

nas encostas do meu peito dorido,

nas noites em que a lua, tão bela,

se debruça sobre a minha janela.

A doçura que trazes nos olhos,

como um anjo de asas cansadas,

pousa em mim uma espera antiga,

de um tempo que nunca chegou

mas que sempre me abraça.

E é assim que me encontro,

nas tuas palavras caladas,

nas sombras que o fado carrega,

na curva da voz que se quebra,

entre o querer e o que se perde.

Meu amor, a saudade,

é uma chama que não apaga,

um sussurro ao vento que dança,

e que no silêncio me embala.

Instante Alado

Deixei uma ave me amanhecer,

No silêncio da aurora, ela pousou,

Asas de sonhos a me envolver,

E na quietude do peito, cantou.

Reflexo da vida a florescer,

No voo incerto do tempo, voou,

Anseios e medos a percorrer,

Na dança efêmera, se entrelaçou.

No espelho do dia, vi renascer,

A busca incessante, onde me encontro,

Segredos da alma, a perceber.

Na asa do instante, voando sem rumo,

A vida se expande, eterna a correr,

Nesse poema confesso, em que me consumo.

Queima

teu toque incendia-me 

silenciosamente,

abres meus segredos 

ocultos,

minha pele canta,

desfazes minha ânsia,

tua vontade domina,

meu corpo curva-se,

ao desejo intenso,

tua boca invade,

e derrete tudo.

Pelas ruas

Andas pelos becos, mãos sujas do barro do esquecimento,  

agasalhas o frio dos que já não sentem o calor da vida,  

recolhes os estilhaços, os ossos partidos, as almas rasgadas.  

Cuidas das feridas que o tempo ignorou, do sangue coagulado em memórias distantes,  

seguras os corpos que o mundo deixou cair, levantas o que foi abandonado à sorte.  

Amas o que o mundo esqueceu, o que foi deixado à deriva, à margem do rio da indiferença.  

Caminhas sem exigir, sem esperar, teu peito aberto como abrigo,  

como terra fértil que recebe as sementes rejeitadas.  

Abraças o silêncio dos que perderam a voz, das bocas caladas pela dor,  

ofereces teu coração como alimento, tua ternura como remédio.  

Não pedes retorno, não cobras, apenas dás, és fonte que sacia sem fim.  

És o lar que ninguém reconhece, a mão que afaga sem ser vista.  

No teu andar, desenhas caminhos de luz, em terreno de sombras.  

Rasgas a escuridão, costuras esperança nos retalhos da vida.  

És o tempo que acolhe, a chama que nunca se apaga,  

a chama que aquece quem o frio consumiu.  

E enquanto o mundo gira e desvia o olhar,  

tu, persistente, permaneces, colhes o que a vida deixou para trás.

Noite perdida

Na noite incerta, estendemos corpos no chão, o desejo fervendo, arder visceral,

sem freio. 

Nossos corpos se encontram, sobre a

pele, contornos nus se insinuam em

sombras errantes, estremecendo sob a luz difusa de um desejo imenso.

Sentimos a textura da pele em atrito,

mãos exploradoras, curvas sedentas,

contacto vibrante, suspiros dispersos,

amalgamados em gemidos, a dança

instintiva dos corpos sem barreiras, 

numa maré selvagem de prazer crua e

imediata.

Entrelaçamo-nos em espasmos de

euforia, o calor da urgência palpita em

cada toque, a fricção visceral, língua e

lábios, busca e encontro, cada instante, uma explosão, um clímax compartilhado, onde a necessidade se transforma num festim voraz.

A noite é um palco para nossos corpos

audaciosos, a paixão nos devora,

consumindo-nos em chamas. 

Somos seres perdidos e encontrados na mesma voragem, vulneráveis e intensos, entregues ao êxtase, a noite nos molda num desvario coletivo.

Sentimos o prazer como um rito sagrado, em cada gesto, um grito, 

uma promessa, um lembrete cru do que significa realmente existir, onde o prazer e a dor se fundem, se tornam um só, e nos perdemos, intensamente, no calor do chão.

Auschwitz, cinzas do Homem

Um homem caminha por entre sombras,  

com os pés afundados na lama seca,  

respira o ar denso que uma vez foi leve,  

e não sente o peso dos corpos caídos,  

pois aprendeu a calar a voz da alma.  

O suor na testa, mistura-se com o sangue alheio,  

e o olhar turvo encontra o brilho do sol,  

mas não há calor que derreta o gelo do coração.  

O que resta é o vazio disfarçado de dever,  

a fúria contida em ordens cegas,  

e o sopro gélido da indiferença.  

Uma vez humano, agora vestígio de homem,  

ele cumpre a tarefa sem hesitar,  

pois a sombra do poder sussurra-lhe ao ouvido,  

transforma-lhe o espírito em fera adestrada,  

incapaz de reconhecer o rosto no espelho.  

O sangue que pinga das mãos não é seu,  

mas sente-o correr nas veias,  

o pulso ritmado com o grito dos silenciados,  

que ressoa em paredes onde a morte se esconde.  

As estrelas que brilham no céu distante,  

são apagadas pela fumaça das chaminés,  

e ele, cego por dentro, não as vê.  

O cheiro doce da morte impregna os poros,  

mas o nariz acostumou-se ao aroma pútrido,  

enquanto o coração endurece, torna-se pedra.  

O riso de criança que uma vez conheceu,  

é agora lembrança fragmentada,  

perdida na neblina de uma memória esfacelada.  

O que resta é o eco do silêncio,  

a batida surda de um coração que não sente,  

e o peso leve da consciência morta.  

Ali ao lado, em cinzas, jaz a humanidade,  

e ele, sobrevivente de sua própria destruição,  

caminha em círculos, prisioneiro de si mesmo,  

onde o mal disfarçado de ordem,  

consome o que restou da sua alma.  

O corpo, cansado, um dia desmoronará,  

mas a alma, já perdida, não encontrará descanso.

Entre suspiros

Com meu bebé no colo,  

um suspiro suave dança entre nós,  

enquanto o sol derrama sua luz pela janela,  

espalhando dourado pelos cabelos dele,  

pelo meu peito que acolhe.  

Este é o momento em que o mundo  

se reduz ao pulsar delicado,  

ao calor das suas mãos pequeninas,  

dedos que se abrem e fecham,  

como um segredo contado em gestos.  

Na minha pele, sinto o pulsar da vida,  

pequenas batidas, um ritmo que segue,  

sereno, quase mudo, mas tão forte,  

forte como a raiz de uma árvore  

que cresce sem pressa, mas com certeza.  

Ele é um botão, um início,  

uma promessa feita ao futuro  

que guardo junto ao meu peito,  

com todo o cuidado de quem  

acaricia a pétala mais frágil.  

E há uma música que nasce,  

não no silêncio, mas na respiração,  

no ar que entra e sai,  

como um mar que vai e volta,  

e nos carrega em ondas suaves,  

levando-nos para longe de tudo  

que não seja este momento,  

onde o amor flutua entre nós,  

leve como o sopro de uma brisa  

que beija as folhas ao cair da tarde.  

No balanço do meu corpo,  

ele encontra o seu lar,  

no meu olhar, ele descansa,  

e eu vejo nele, tão pequeno,  

um universo inteiro,  

feito de possibilidades,  

de sonhos ainda não sonhados,  

mas que já se entrelaçam  

no ar que compartilhamos,  

numa dança lenta,  

uma melodia feita de nós.  

Com meu bebé no colo,  

o mundo fica mais simples,  

mais certo, mais belo.  

E no sussurro do seu sono,  

eu ouço a promessa de amanhã,  

uma esperança que cresce,  

na doçura do presente,  

na ternura deste instante,  

onde só existimos nós dois,  

e a vida, que começa agora.

A impotência de ser

Na sombra que desce pela madrugada, ela se cala  

Como um véu de nevoeiro sobre a pele rasgada  

Seu dedo se ergue, não para ordenar, mas para implorar  

Que o som, qualquer som, se retire para sempre  

Do espaço onde antes havia vida, havia riso, havia canto  

Mas agora só resta a marca fria de um grito que nunca saiu  

E nos seus olhos há o peso de mil noites insones  

Onde o silêncio é um monstro que devora a alma por dentro  

Uma luz que cega, mas não ilumina  

Que a arrasta para um abismo de pensamentos escuros  

A dor que se esconde nas dobras do silêncio  

Como um segredo enterrado na profundidade da terra  

Onde as palavras se desfazem em cinzas  

E os gestos são correntes que prendem o corpo  

Numa dança macabra com a memória  

As mãos, tremulas, não encontram descanso  

Apenas o frio de uma solidão sem fim  

Que corta como lâminas invisíveis, dia após dia  

E no peito, o coração bate num ritmo descompassado  

Como se quisesse fugir, escapar de um destino cruel  

Mas está preso, amarrado a uma vida de sombras  

Onde o tempo é um inimigo que nunca cessa  

E a esperança, uma flor que murcha sem ter desabrochado  

O peso do silêncio é insuportável, esmagador  

Como se cada segundo fosse uma eternidade  

De olhos fechados, ela vê a escuridão  

Não a escuridão do sono, mas a escuridão da alma  

Onde os pesadelos não têm início nem fim  

São apenas um ciclo infinito de dor e desespero  

E as palavras que ela gostaria de dizer  

Ficam presas na garganta, sufocadas pela angústia  

Porque ela sabe, no fundo, que ninguém as ouviria  

Mesmo que gritasse até os pulmões se despedaçarem  

E então ela se cala, e o mundo se cala com ela  

Num pacto de silêncio e sofrimento  

Onde a única voz é a da dor  

Que ecoa, não no ar, mas nas profundezas do ser  

Uma dor que não tem nome, que não tem fim  

E assim, ela permanece, imutável, no seu silêncio  

Como uma estátua de mármore, fria e inquebrável  

Enquanto o mundo gira, indiferente  

E o silêncio a consome, devagar, sem pressa  

Até que nada mais reste, além da sombra de um sussurro  

Que se perde no vazio da noite.

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*Imagem da campanha da APAV sobre a violência doméstica

A vertigem do vazio

Ela segura em si mesma, uma âncora, ao vazio,  

o grito nasce do ventre, rasga a garganta,  

seu corpo é um mapa de agonia,  

despido, exposto, frágil,  

a pele carrega manchas como sombras de feridas antigas,  

e a dor sobe pelos ossos, afundando-se na carne,  

cada respiração um peso,  

os dedos cravam-se na carne, como quem busca segurar o tempo,  

o grito é silêncio, é ruído, é tudo o que sobrou,  

um lamento que não cessa,  

os olhos fechados, selando a realidade,  

não há consolo no escuro,  

somente o pulsar das veias,  

o sangue que se agita, quente e solitário,  

cada segundo se alonga,  

uma eternidade contida num instante,  

não há alívio na nudez,  

o corpo, uma prisão sem janelas,  

o grito é um trovão,  

a alma contorcida, sem rosto,  

tudo dentro dela implode,  

as memórias fervem, escorrem pela pele,  

mas ela está sozinha,  

nada resta senão a sombra de si mesma,  

e o grito se quebra em mil pedaços,  

espalhados pelo chão frio,  

um corpo em convulsão de vazio,  

as mãos apertam mais forte,  

os dentes rangem,  

ela sente a terra ceder,  

um abismo que se abre aos seus pés,  

e o grito não a salva,  

só a consome,  

e ela desce,  

sem saber se o fim é abaixo ou dentro de si mesma.