No Café dos Sotaques

"Ó meu amigo, cá da ilha, já viste o mar hoje?"

pergunta o homem do Funchal, enrolando o "r",

como quem rola um peixe espada na boca.

Do canto, o açoriano ri:

"Mar? Isto é baía, homem! Vê lá se sabes falar direito!"

E cada vogal sua arrasta o vento,

como se trouxesse baleias nos bolsos.

"Calai-bos, que 'inda bos dou um tabef!"

rosna o minhoto, em vozes altas e ãos enfáticos,

"Que eu sou homem do Norte, da raiz, do chão'nhe!"

E bate com o punho na mesa,

"Mas que confusão'nhe aqui há! E que barulhão'nhe!"

"Ólhó linguarejar! Quem vos entende?"

troça um das Beiras, língua sibilante,

cortando o ar como guincho de vento serrano.

"E os cês de vocês, hein? São moles de mais!"

E um "sss" desliza por entre dentes de frio.

"Então e o Alentejo? Já chegaram os calmos?"

pergunta o algarvio, a rir com malícia,

"Ou ficaram na planície, em almofadas de trigo?"

"Eh pá, não gozes!" responde o alentejano,

sua fala molhada, a pingar azeite,

"Que a gente fala devagar, mas pensa mais fundo.

Vai-te lá embora e aluga um almanxar."

E os algarvios, ao fundo, a falar baixo:

"Almancil, Aljezur, Alcoutim – já tens a lista?"

E o mar dentro das palavras deles é quente,

areia que abana, desliza, dança.

"Bah, ó malta, acalmem a guelra!"

diz o minhoto, a rir agora,

"Nem todos temos as vossas manias! Mas ei,

que lindo é este país – tudo em bersões!"

"Bersões não!" grita o homem da Madeira,

"Variedades! Que os nomes importam, caramba!"

E, do outro lado, o açoriano responde:

"Isso mesmo, hom’! Na nossa língua, cada ilha é um tom!"

A risada parte, quebra-se em ecos.

"Portugal é isto," diz o das Beiras,

"Um puzzle de falares, mas encaixamos no fim."

E o Alentejano, calado até agora, responde:

"Encaixamos sim, mas sem pressas. Tudo tem seu tempo."

E o algarvio ri: "Só se fores tu. Eu já cá estou!"

E, no meio do café, levantam os copos,

mistura de vozes, sons e fados que rasgam a tarde.

"Saúde!" dizem todos, e cada sotaque brilha,

como luzes a dançar no rio.

Porque neste pequeno café português,

todas as línguas são uma,

e o riso é sempre maior que a diferença.

"Caminho"

mote: "A simplicidade representa o último degrau da sabedoria" - Arthur Schopenhauer

Na quietude, encontro a verdade,

Em gestos simples, a claridade.

Na humildade, a sabedoria é constante.

Olhando o mundo com olhos serenos,

Nas pequenas coisas, vejo o pleno.

O último degrau da vida, sinto vibrante.

A simplicidade é a estrada da luz,

Nela, descubro o divino que conduz.

Pirimaflor

Pirimá era um pirilampo mágico.

Após muitas aventuras e desventuras, se fez luz-da-noite, dádiva de uma flor, que seu corpo luminoso mas cansado recebeu, em seu cálice de amor doce.

Nasceu um farol na noite escura – Pirimá-Flor.

Cavaleiro Monge

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ponto de luz

pedroperes.wordpress.com

"Vazio Oculto"

Minto porque respiro,

mas respiro mal,

com um peito vazio,

de um ar falso.

A pele veste máscaras,

despindo-me de mim,

com dedos que tremem

ao tocar verdades.

Digo-me sincero

quando não me ouço.

A voz entala-se,

grita muda na garganta.

Quem sou na sombra

quando a luz me olha?

Quero fugir do espelho

mas ele abraça-me.

Sou o reflexo falso.

Debaixo da pele

Depois de me oferecer inteiro

como um rio que transborda

a sua margem ao toque do teu olhar,

restaram-me os fragmentos –

pequenos cristais que rasgam

o silêncio entre a tua ausência

e a minha sede.

Depois de desfiar as horas

como quem desfaz um rosário de culpas

para justificar o abismo,

aprendi que o amor

não morre;

estilhaça-se.

Parte-se em gritos mudos

e espalha-se nas sombras

que habitam os cantos do meu corpo.

O calor do teu abraço,

que um dia foi porto,

agora é um eco

guardado nas ruínas da minha pele,

onde ainda tremem versos,

delírios e lamentos,

entretecidos com o teu nome

num fio de desejo eterno.

Depois de tudo,

só restam as cambrias –

esse fundo abissal da alma

onde guardo os pedaços de nós,

e o sal, o sal amargo

que escorre das feridas

que me ensinaram a amar-te

mesmo na distância.