"Véu Frágil"

A arte é um refúgio denso,

mas não apaga a sujeira.

Os dias arrastam-se em silêncio,

e eu olho as mãos vazias.

Porque existo entre paredes gastas,

porque respiro entre ruas mortas,

porque me escondo atrás de palavras,

não me salvo, apenas finjo.

O som das coisas banais

rasga-me a pele tão fraca.

Tudo é real e tão sujo.

Tudo é real e tão frio.

Escrevo para enganar o corpo,

escrevo para calar a alma,

mas a dor está na víscera

e a beleza não a toca.

A arte não cura ninguém,

é um manto roto, sujo.

Mas cobre-me nesta ilusão,

nesta trégua que nunca dura.

Vejo-me num espelho gasto,

não há nada além do rosto.

Vejo-me no chão esquecido,

não há nada além do chão.

Mas persisto, invento-me ainda.

Pinto o mundo com mentiras.

Porque viver é este jogo,

e a arte é só uma máscara.

No entanto, continuo a escrever.

Porque há o medo do silêncio.

Porque há o medo de morrer.

Porque há o medo de não ser.

És recomeço, és beleza

Ela caminha pelo vento,

com passos de marfim,

e o mundo desmorona-se

em gestos e respirações.

As sombras tentam agarrá-la,

mas escorrem entre dedos,

como água nascida hoje,

como fogo que dorme.

Ela não olha para trás,

porque o tempo insiste,

porque as mãos tremem,

porque as palavras quebram.

Há um eco no peito,

uma canção que murmura,

uma dança que nasce,

onde antes só cinzas.

E quando ela para,

o silêncio não pesa,

é como um pássaro

que aprende o voo.

Ela é corpo, é terra,

é verbo, é ferida,

é tudo o que brota

no meio do nada.

Ela não é memória,

ela nunca foi sombra,

mas é a luz crua,

o primeiro raio.

E mesmo caída,

mesmo em estilhaços,

é recomeço sem fim,

é beleza sem nome.

Entre Sorrisos e Silêncios

O sorriso pesa como uma máscara,

e as crianças riem sem perceber nada.

Elas puxam-me para dentro da festa,

mas eu fico sempre preso por fora.

Os brinquedos espalhados pelo chão brilham,

e os papéis rasgados são apenas ruídos.

O aroma doce das bolachas invade tudo,

mas não chega a preencher este vazio.

Queria chorar, mas calo-me firme,

não há lugar para lágrimas agora.

Os olhos buscam um canto escondido,

mas só encontro luzes a piscarem rápido.

As mãos oferecem prendas com tremores,

e a voz finge alegria enquanto treme.

Sento-me na cadeira mais distante,

tentando desaparecer no meio do riso.

Os pequenos gritam e correm pela casa,

mas o vazio não os alcança nunca.

A árvore cheia de enfeites parece absurda,

um monumento inútil no meio da ausência.

Penso na voz dele, na risada clara,

no jeito como fazia tudo parecer certo.

E agora o espaço onde ele estava

é um abismo que ninguém sabe nomear.

Mas sorrio, porque preciso fazê-lo,

porque eles precisam acreditar no Natal.

Mesmo que o riso doa em segredo,

e cada abraço seja só uma despedida.

Naquela cadeira

Sentado naquela cadeira, ao vento norte,

bebo o sal que me rasga a garganta.

A madeira range, um grito seco.

O vento entra pelos olhos abertos.

Não há sol, mas há memória.

Pergunto-me onde está o meu corpo,

se é este ou outro que sinto.

A pele arde como papel molhado.

Queria fugir, mas estou preso.

Não à cadeira, mas ao vazio.

Bebo o mar para preencher o que falta.

O sabor morde e mastigo o sal.

As ondas riem-se de mim, penso.

A água dança, como se soubesse.

Mas não sei o que quero saber.

Penso no tempo, na areia.

Os grãos que escorrem, imutáveis.

Toco o braço da cadeira,

e pergunto se ainda sou eu.

Será que sempre fui eu?

O vento norte não responde nunca.

Agarra-se ao cabelo e leva-me.

Não consigo levantar-me, nem quero.

É melhor beber o mar devagar.

Talvez, no fundo, ele me conheça.

O sal seca na minha língua.

A cadeira balança, mas não caio.

Se caísse, seria eu ou sombra?

Penso em gritar, mas calo-me.

As palavras morrem antes do som.

Bebo mais uma onda do meu corpo.

Fecho os olhos, mas continuo a ver.

O vento norte ri-se baixinho.

Pergunto-lhe se é ele o fim.

Talvez não haja fim, só espera.

Os Comigos

Eu, que me carrego,

neste peso insuportável.

Os dias enrolam-me

em silêncios frios,

e os minutos mordem

a carne que sou.

Sou tantos dentro

deste corpo pequeno.

Arranho-me por dentro,

falam os meus nomes,

gritam como ondas,

rasgam-me o sono.

Quem sou no espelho

quando não olho?

Quantos me cabem

neste peito magro?

Os dedos tremem,

não tocam nada.

A boca fecha-se,

mas dentro há vozes.

Dizem-me: agarra-te,

és tu, és só tu.

Mas como suportar-me

sem me perder inteiro?

Cada sonho mastiga

a realidade que vivo.

Cada desejo afunda-me

no chão molhado

das minhas próprias

promessas vazias.

Sou todos e nenhum,

sou sombra que arde.

Eu que me aguento,

eu que me carrego.

Sou o que sobra

quando já parti.